nude - Interlude / www.wearnoclothes.com / Album - NUDE - LOVE - 2008 / words : nude / music : nude / clip : nude
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Les Verticales
Il y a ce qui reste de la nuit, la longue nuit, des plis penchés dans les rideaux de brume, et dans les vapeurs qui se hissent au long des oripeaux, on peut encore apercevoir des lignes de longitudes, des échelles molles au bord du monde, qui nous feraient monter au fil des côtes et des escales tête courbée vers les cieux.
Et puis, des éclairs abrupts, nés dans les nuées incendiées comme des ballons lâchés qu'on ne peut plus rattraper, raturent le ciel de printemps comme s'il n'avait jamais été, comme s'il n'avait jamais du être, comme si finalement il n'était pas la chose à venir. Pas encore. Pire encore. Des lueurs subites, des visions qui saturent l'air d'un souffle d'excitation, d'interventions divines, versées par poignées, crament la rétine, la résine, les écorces.
(...)
Ce sont aussi des illusions qui tombent. Autant de couperets qui rappellent d'autres herses, levées comme des armées, autant de négations empilées à hauteur de vertige, des coups de couteaux dans la chair qui ont fait couler l'encre, disparue dans les eaux. Et l'aube du mois de mai, autant de mains coupées qu'un oiseau a volées, qu'on ne retrouvera pas. Et d'autres puits au fond desquels on revient s'épuiser.
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Il y a ce qui reste de la nuit, la longue nuit, des plis penchés dans les rideaux de brume, et dans les vapeurs qui se hissent au long des oripeaux, on peut encore apercevoir des lignes de longitudes, des échelles molles au bord du monde, qui nous feraient monter au fil des côtes et des escales tête courbée vers les cieux.
Et puis, des éclairs abrupts, nés dans les nuées incendiées comme des ballons lâchés qu'on ne peut plus rattraper, raturent le ciel de printemps comme s'il n'avait jamais été, comme s'il n'avait jamais du être, comme si finalement il n'était pas la chose à venir. Pas encore. Pire encore. Des lueurs subites, des visions qui saturent l'air d'un souffle d'excitation, d'interventions divines, versées par poignées, crament la rétine, la résine, les écorces.
(...)
Ce sont aussi des illusions qui tombent. Autant de couperets qui rappellent d'autres herses, levées comme des armées, autant de négations empilées à hauteur de vertige, des coups de couteaux dans la chair qui ont fait couler l'encre, disparue dans les eaux. Et l'aube du mois de mai, autant de mains coupées qu'un oiseau a volées, qu'on ne retrouvera pas. Et d'autres puits au fond desquels on revient s'épuiser.
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